A JUSTIÇA TEM SETE MANGAS

O Teodósio preparava a carne com jeitinho sabedor, doseando as partes coriáceas, gordas e de qualidade inferior, com a carne tenra e fresca que costumava aparecer quando o rei fazia anos. Entrava boi duro e estafado de arado e carreta, saía vitela, jurada e trejurada. De dez léguas em redor caíam todas as freguesias na sua chafarica. A carne expunha-se em ganchos de ferro, sem a mínima ordem, ou em tarimbas compostas às três pancadas com meia dúzia de ripas e dois cepos. O veterinário do concelho punha o carimbo em tudo o que fosse carne. Os melhores lombos e bifes estavam-lhe, a título gratuito, reservados. Nos mimos das melhores peças seguiam-se, mas a título oneroso e por ordem de preferência, o doutor juiz da comarca, o delegado, os advogados e os médicos, o presidente da câmara e o chefe das finanças, sendo o rebotalho distribuído ao restante pagode que era, afinal, quem pagava por todos.

O Teodósio e mais quatro homens demolhavam a língua em paleio, tirando devassa das vidas alheias. Foi neste abandono que um perdigueiro entrou, sorrateiro, no açougue. À cautela, sem ninguém lhe estorvar as passadas, cheiricou, bispou à direita e à esquerda: era tudo uma fartura. Sem mais aquelas, mais alceiro que ladrão de esmolas, abocanhou o melhor pedaço de acém composto que estava em cima da banca. Em andar firme, rabo entre as pernas, expediu rápido o atrevido, passando entre os homens com velocidade igual ao dobro da desfaçatez.

— Chô, cão! Larga! Larga!

O Teodósio berrou, os homens berraram.

— Foi bem aviado — notou um parceiro, não deixando de sorrir ao gesto do larápio.

O Teosósio não cabia em si. À força de tanto berrar, rouquejava. O acém que tinha preparado para a encomenda do doutor juiz, tinha sumido. Com a morte na alma, puxou de um facalhão e cravou-o no cepo do talhe. Ali jurou o talhante que levava mais fé no pagamento do agravo que na própria salvação da alma. O dono do cão havia de pagar a carne, e bem paga.

Um dos homens declarou formalmente: — Aquele perdigueiro é do doutor Riodades.

A questão estava no pagamento do desaforo. Cão rouba, dono paga. Além disso, tinha ele boas testemunhas capazes de jurar sobre um volume da Bíblia sagrada.

— O doutor Riodades, que é advogado, não paga. Em casa de letrados e advogados nunca faltam razões — dizia um dos ginjas em tom sarcástico.

— A Justiça tem sete mangas... e cada manga sete capelos — assegurou outro.

Antes que o caso fosse levado pelo olvido, o açougueiro aperaltou-se, na manhã seguinte, para uma conversa com o dono do cão. Veio a criada, um pedaço de fêmea dengosa, que muita má língua jurava partilhar com o patrão cama e mesa.

— O senhor doutor está?

— Está. Quer-lhe alguma coisa?

— É por via de uma palavrinha. Uma pequena consulta...

Volvidos uns minutos, a criada mandou entrar. O senhor doutor estava no escritório.

— Então o que o traz aqui? Algum devedor remisso que quer pôr na senhora justiça?

— Antes fosse... Antes fosse... Eu apenas lhe quero pedir um conselhozinho... uma pequena consulta.

 — Vamos...

— Vossa excelência sabe muito bem que eu tenho um talho donde vivo e tiro os meus fracos rendimentos. Tenho as licenças em dia, pago as minhas contribuições, faço o negócio limpinho, que só Deus e eu é que sabemos. Temos que, ontem mesmo, à tardinha, estava eu de conversa com outros amigos, um cão entrou no talho sem eu dar conta e ripou-me o melhor pedaço de carne que eu tinha guardada para um cliente.

Bem recostado, o causídico tinha cruzado as pernas e acendeu um cigarro.

— Se estava guardada — disse o advogado, soprando ao fósforo — como é que o cão lha tirou?

— Ora, muito bem. Tinha-a em cima da banca, foi só o tempo de virar costas e dar dois dedos de conversa.

— Estou vendo. Agora você quer que o dono do cão lhe pague a carninha, não é?

— É sim, senhor doutor.

— E sabe quem é o dono do cão?

— Sei sim, senhor doutor.

— E as testemunhas que estavam consigo, também sabem?

— Sabem sim, senhor doutor.

— Pronto! O caso está resolvido com duas palhetadas. Você dirige-se ao dono do bicho, apresenta-lhe a conta e narra-lhe o que se passou, tim-tim por tim-tim.

— E o dono é obrigado a pagar-me, senhor doutor?

— Claro que é. Segundo a lei, quem estiver obrigado a pagar um dano, deve reconstituir a situação que existiria se não se tivesse verificado o evento que obriga à reparação, compreendendo esta o prejuízo causado e os benefícios que o senhor, como lesado, deixou de receber por não poder vender a carne. Como o dito cão se apropriou da sua carne, o senhor tem o direito à indemnização do prejuízo havido. Chegue-se ao pé do homem e peça-lhe o dinheiro da carne.

Teodósio ia a dizer qualquer coisa, mas arrependeu-se. Depois, consultando o relógio de corrente, exclamou:

— Nesse caso, senhor doutor, tenho de lhe pedir que me pague quinhentos escudos, tal é a conta que o seu perdigueiro deixou no meu estabelecimento quando fugiu com o bocado de acém.

O advogado estarreceu.

— Ainda mais essa ! O meu cão?!

— Sim, senhor doutor, o seu perdigueiro. São boas testemunhas o José Rafael, o pedreiro Alberto Sapo e o «Boas-Novas», que é varredor na Câmara.

— Agora é que você me apanhou! Sempre tem uma lábia... Quanto lhe devo?

— São só quinhentos escudos, senhor doutor, — disse o talhante, esfregando as mãos. — E é por ser para quem é, que a peça tinha passante de cinco quilos.

O advogado procurou a carteira no bolso interior do casaco, contou cinco notas de cem e entregou-as nas mãos do outro.

— Tome. A carne está paga.

O Teodósio contou e, com um sorriso maroto, arrumou as notas no bolso das calças.

— Muito agradecido ao senhor doutor. E com esta me vou. Muito bons dias. Passe bem.

Deu meia volta e agarrou a maçaneta da porta. O advogado inclinou-se para a frente na cadeira e proferiu:

— Alto aí, ó Teodósio! Não se vá já embora, homem. Contas são contas. Os meus honorários são nada mais, nada menos, do que mil escudos! Isto é para toda a gente. Faça favor de pagar a consulta.

O Teodósio, com a cara mais idiota deste mundo, pagou e saiu do escritório batendo a porta.