Já devem ter lido o D. Quixote de la Mancha ou, pelo menos, ouvido falar nesta criatura e no seu seguidor, Sancho, cuja pança lhe valeu o apelido. É este o martirizado e incompreendido companheiro de D. Quixote, autor da máxima que outros parafraseiam - não creio em bruxarias, mas que as há, há.
Farto de ver coisas estapafúrdias, das quais e não menos significativa era um amo desaparafusado do juízo, o gordo e desajeitado escudeiro só lhe faltava acreditar em bruxas. Aliás o Sancho Pança era um pobre diabo que tinha um fôlego épico para aturar tanto disparate junto. Mas tantas e tais as mirabolantes contradanças e alucinações em que o seu amo se meteu, que o coitado passou a crer na existência daquilo que não cria, mas que nós cremos que ele cria… E que ele não queria.
Não foi por acaso que Miguel de Cervantes e Saavedra, o autor da obra, começou a escrevê-la em Lisboa, tal Portugal já era propício a semelhar uma Mancha espanhola. Enfim, “mancha” que é difícil de desmanchar e ainda mais de apagar.
Perante um ou vários D. Quixotes que nos orientam na Saúde, com ordens e desordens e mais bagunça, é natural que, confinado como deve ser, o Sancho ainda mais lhe aumente a pança à medida que lhe mingua a paciência.
Já devem ter reparado quem se revê no papel de Sancho. Eu sou um deles. Nem me falta o aumento do abdómen, que me faz lembrar uma jiboia na digestão de presa grossa.
Sem comentários:
Enviar um comentário